Дому лет сто, возможно больше. Дом не раз был залит или сожжен, но исправно реставрировался, только внутри навсегда остался запах гари. А спустившись в подвал, можно почувствовать, что сквозняк доносит едва уловимый отголосок сырости и плесени. Впрочем, так всегда пахнет в подвалах старых домов.
В доме, от самых дверей, каждый день кишат совершенно различные монстры. Пышные и худосочные, длинные и очень маленькие, шумные и забитые. Бедно одетые, как правило, но встречаются изящные грациозные, одетые дорого, стильно и неброско или ярко, кричаще и вульгарно. На первом этаже они жмутся по стенам , толкаются в дверях, извиваются по винтовым лестницам. Дом живет своей таинственной и сложной жизнью где-то наверху - на верхних этажах. Но при входе наверх стоят стражи и пускают только тех, кто  действительно нужен для диковинного блюда, которое варится там.
Монстры приходят сюда просить о помощи, впрочем, вряд ли они приходят по адресу, но таков порядок. Но если все они начнут кричать одновременно о своих бедах, их всё равно никто не услышит. Поэтому они вынуждены приносить с собой папки с бумагами, в которых подробно расписывать все свои горести. И отдавать их таким же монстрам, сидящим за письменными столами, преисполненным высокомерия и еще более ужасным, на изучение и оценку. Из-за стола можно сквернословить, кричать и вершить чужие судьбы и никому не придет в голову остановить эту зловещую механизму. Только монстры за столом могут направить бумаги в нужном правлении. Так устроен дом.

Катастрофически хочется спать. Мысли в голове возникают как всплывающие подсказки, бессистемно и без всяких на то предпосылок. Это какой-то прям понедельник)))

Дневник ушел в совешеннейшее friends only... 

снова не успеваю сказать ни слова 
кролик в черном

то ли замочные скважины слишком велики, то ли ключик слишком мал...  
здесь нет маленькой дверцы...
я искала, но здесь ее точно нет.

  
Вчера было неверонятное действо. Театр в традиционном понимании бывает
скучным, но здесь зрелище захватывает до настоящей дрожи. 
Движения актеров кажутся легкими, но совершенно непонятно как они принимают
эти позы, медленно перетекая по сцене в клубах дыма.От восторга по спине
ползает теплое трепетное создание... 
У меня не получается передать обстановку... глядя на наши офисные рыжие
стены. Но ..
... больше всего это было похоже на простой японский дом, где духи каждой
вещи живут своей обычной жизнью, а зритель переходит из комнаты в комнату,
заглядывает в спальню, в детскую, на чердак и в кладовки и наблюдает их
жизнь. И в спальне борются друг с другом женские и мужские ночные туфли,
переплетаясь лентами и шнурками, а в детской маленькие духи деревянных
погремушек, принадлежавших еще основателю рода, шепчутся в колыбели. 
Духи летают под потолком, ползают по полу как змеи, льют на
первые ряды воду и плюются огнем (думаю, это кухня с печью - готовят что-то
вкусное, но экзотичное) ...
Существа рождаются и умирают (в совершенно немыслимых позах, наверное в
йоге это имеет свои названия), а потом оживают снова. 
Лёгкие прозрачные тела кажутся пластилиновыми. Существо, свернувшееся, 
нет даже не в клубочек, лежит в луче света и иногда шевелит длинными 
подвижными до ужаса пальчиками ног. 
Они называют себя танцорами буто. 
Почти раздетые (это очень возбуждает), иногда в гриме... Вытаскивают
на сцену живую кошку и повторяют ее грациозные движения, когда зверюшка,
стесняясь, уходит. Зверюшка уходит чинно и медленно, как все они...

Лететь по небу, освященному солнцем.

Скакать по небу.

Разбивать копытами мягкие розовые холмики облаков.

Перепрыгивать через высокие пушистые пригорки, выпускать россыпи серебряных дождевых капель из-под копыт.

Ловить золотистые блики на лоснящейся шкуре, развеваться гривой по ветру…